Um urubu pousou em minha sorte!

A felicidade, esse ângulo que se quer obtuso, não me alcança, e jamais me alcançará, por tão agudo que é o grau da minha acidez. Fujo à ela. A tesoura em minha mão, doutor, não é a única que fabrica fetos, corta cordões, o martelo que levo à mão não só faz mesas, faz também caixões.

O outrem está mais perto quanto mais alhures o coloco. O artigo masculino só se explica pela gramática. Eu deveria dizer “a” outrem. É como a única entre efemérides, que dentre trinta milhões de células vencidas seria escolhida, se não viesse a morrer na dor de um óvulo infecundo!

A minha função social é de um balbucio que vale uma ida à esquina e cheira a mancha negra de sapatos no chão melado de cerveja. Dois contos. Sou o que o determinismo chama de presa e que por ordem de deus apanha na origem das espécies. Quem será a meretriz malvada a rir-se de si?

A mais prosaica das normalidades sacia minha sofreguidão por um prato de emoção frugal. E quem são meus comensais? Coisa hedionda! Vai-te quimera, zarpa! Tem muita gente que teima em não ser normal. Coisa estranha. Todos querem ser diferentes, “ninguém me entende”, criança.

Eu queria era ser sertanejo, do interior, isso me bastaria para ser classificado como um sujeito simples, inocente. Poderia fazer tanta coisa com esses títulos... é tão bom quanto o de “idiota” do tal do bush, em nome do qual nós creditamos muitas de suas ações (será que ele também?), pois.

A companhia de um mainardi pilhado, amigos, é bem melhor do que a de um dines exaltado. Mas há quem prefira alice e seu país, esses ficariam com o dines, o todo poderoso. Eu preferiria estar ausente nos braços da “sua [minha] pequena”, mas eles ainda não me acolheram, infelizmente.

Quem sabe, quem sabe...

Só por um instante...

Márcio